resistancefraternite

Connexion...Un mot, juste un mot qui s'affiche sur l'écran, et me voici nu, enfin je veux dire avec les doigts figés sur le clavier. Des mots de ratures, des mots d'efface, des mots qui se chevauchent les uns sur les autres. Orgie grammaticale disons le ! Je n'ai rien de particulier à dire sauf que tout est possible aujourd'hui pour que demain ne soit un paysage désolé. Le fric, l'apparence, la richesse...Le résultat est là, pauvreté, glauque la planète, pisseuse la politique, chienlit l'économie. Et là-bas ricane la Mort avec sa faucille et son marteau. Demain est un mot inscrit dans le dictionnaire, rien d'autre, il n'existe pas de futur, tout se vit au présent. Le passé ? Mécanisme biologique de la mémoire conçue par des neurones à l'intelligence baveuse. Moi dans tout ce maelström, je cherche la sortie en sachant bien que nous sommes sur un anneau de Moëbius, impossible de s'en sortir. Sauf crever sur le bitume avant les effroyables rides de la vieillesse maudite. Bon, c'est vrai, ce que j''écris est un peu sombre, et pourtant la vérité l'est... Elle ! Je termine ce court texte comme un cri dans l'obscurité, dans le silence des sourds. Ne me lit pas toi qui passe, ma vérité est aussi la tienne camarade humain. Tu es né pour mourir, tu appartiens à la mort, et rien n t'appartiens. C'est con n'est-ce pas ? Eh bien oui, la vérité est ainsi. du coup, je vais me taire pour que de mieux en mieux tu puisses vivre dans tes mensonges, camarade mortel.

J'ai mal. Aucune médecine, aucun médecin, et me voilà face à face avec l'évènement. Pas de comprimé d'aspirine, mais une souffrance au coeur. Il y eut des larmes et le bonheur fuyant les avenues. Moi j'étais seul, alors j'ai allumé le téléviseur. Une image, muette, immobile, de la fumée, puis des morts, des cadavres, de la poussière. J'ignorais tout de là-bas, mais j'allais devenir un new-yorkais de Paris. J'ai laissé le percolateur faire son boulot, les yeux fixés sur l'écran. Il ne se passait rien, aucune action, mais de la fumée qui sortait des jumelles. Les Twin-Towers brûlaient, mais pourquoi...? Deux incendies, un de trop. Des hommes et des femmes se jetaient par le fenêtres pour s'écraser sur le sol...Quatre cent mètres plus bas. J'ai eu des frissons, des larmes au bord des yeux. Pas un film catastrophe, mais la mort qui ricanait dans les rues de Big Apple. Je suis resté assis à regarder les soeurs jumelles mourir au fil des secondes incendiaires. Puis l'une d'elle est tombée suivit par l'autre qui aussi, entraînait avec elle des sauveurs et des innocents. Je ne comprenais pas, qui avait osé assassiner ce symbole que j'aimais depuis l'année soixante treize. J'avais vingt ans, et les frangines devenaient la grandeur d'un new-yorkais de Paris. J'ai bu mon café, j'ai sorti un stylo à bille et un bloc de papier pour correspondance. Je ne pouvais taire ma souffrance et ma haine. Comme-ci la Tour Eiffel allait mourir sous mes yeux, moi qui suis né dans l'une des plus grandes capitales. Puis le temps a passé,certains ont détourné leurs regards, mais moi, il n'en était pas question. Je reste un new-yorkais de Paris avec dans son âme les deux tours jumelles écrites à jamais dans mon coeur. Mon café était froid.... 

Elle ne l'a jamais connu, et pourtant....Oui, ils étaient si proches autour de la table familiale. Si proches, si lointains, du même univers, aussi inconnus l'un que l'autre. Qui était ce père qu'elle appelait Papa ? Un homme, un ouvrier, il mangeait avec les grimaces du dégoût lorsque sa Mère cuisinait. Pourtant, le ragoût était bon, il sentait le fumet que l'on prépare avec délicatesse. A l'autre bout de la table, tel un chef imposant, la grand-mère essuyait ses vieux lorgnons de vieille, observant de son regard critique, cette bouffe qu'elle profanait déjà. - Vous n'êtes guère une femme de table, Lucienne, le ragoût parfumé de clous de girofle.....

Bien sûr, les deux femmes se haïssaient, et lui, tel un conquérant, il ne pipait mot. C'est là qu'elle s'était mise à le haïr, à se demander si oui ou non il était ce Père qui engrosse les femmes ? Maintenant, à la terrasse du bar de l'avenue d'Italie, elle pense à cet inconnu de père. Elle a vendu la traction avant pour se payer sa DS, a échangé sa machine à écrire pour un ordinateur portable. Connecté internet. Pourtant, elle a gardé le briquet de son père, s'est achetée un cigare long et lourd comme lui les aimait. Elle pense aussi à sa mère qui depuis de nombreuses années, se promène dans les oripeaux d'une morte. Elle a commandé un second café. Là-bas, un jeune garçon vend des caramels et des chewing-gum, une dame promène son chien. - Cinq euros trente Madame, lui lance le serveur. - Tenez, voici un billet de dix, je n'ai pas de monnaie, a t-elle répondu. Demain, sur la côte d'azur, elle oubliera cette jeunesse qui lui défigure un dernier désir. Adieu Paris, je ne reviendrais plus te voir......